她生来就是缺爱的女子，笑容温柔而苍白。

　　指尖微凉，眼神微凉，文字微凉，心事微凉。

　　三月，纸上花开。忧伤的花儿，颤巍巍地绽放。

　　和许多人保持相敬如宾的距离，和很少的人说很多的话。习惯抱着大大的杯子，边喝水边写长篇大论的文字。春天躺在大片的油菜花之间，灿烂而明媚，却依然与她无关。纸上花开，朵朵是伤痕。

　　她喜欢在某个固定的网页上，写一些浅淡的清冷的文字。微微的暧昧，有少许缠绵，并不煽情。这些文字就像开得清浅的花，有着哀婉的颜色，如她的性情一样凉薄，很淡很淡地叙述。字里行间有清脆的凉意漫溢开来。有花儿疼痛地开了。

　　总是有喜爱这些文字的人，不定期地来看，看这些略微疼痛的文字，偶尔猜揣文字里浅浅呼吸的女子，是否在微微地蹙着眉。这些浅淡说着的故事里，那细碎的伤从何而来？他们的心里，也和她一样，长着很敏感的神经，能锐捷地捕获稍纵易逝的疼痛和忧伤。

　　不解的是，这个女子年华正好，为何总是写没有未来的感情。不解的是，这个女子笑容明媚，为何总是写淡淡伤情的文字。

　　他们只是看，只是想，不来打扰。他们习惯看别人的疼痛的字，而并不动手写自己的伤。这些美丽而忧伤的故事，跟他们描述了一段又一段疼痛的感情。或许偶尔他们心里会微微一动，些许地心疼。那些文字，像苍白的花儿，花萼里藏着微微的疼痛。

　　有些人才适合写字，另一些适合阅读，袖手静观。文字太容易泄露一个人的经历，一个人的彷徨，甚至一个人的悲哀和疼痛了。要在这个尘世里茂盛地成长，每个人不得不学会隐藏和伪装。对人阳光明媚，暗里独自神伤。乐观的人，纵使写字也是旷达和明朗的，似乎一打开都是灿烂的阳光。而她是个极度的悲观主义者，生活里都是阴天，看不到明天。她笔下的白纸，开出了绝望的花。

　　来来往往的人不声不响关注着她，偶尔顺手带走她的文字。她也并不计较，冷眼看着。依旧轻狂地写着字。不去留意谁来谁往。其实她也一样，喜欢将现实的故事打散了，再揉进自己的文字里，一半虚幻，一半真是。而很久以后，一遍一遍地读那些文字，她也分不清哪些是真，哪些是假，因何而欢喜，因何而感伤。到最后，干脆被自己的故事迷惑了。灰头土脸的伤。好像只是眨了一下眼，就已经告别了旧时光。留在旧时光里的故事只适合阅读，读过就忘，不适合当作回忆的对象。那些鲜活的情感已经留在了昨天。那些文字里，疼痛的花儿流出了晶莹的泪。

　　开始习惯去某个灯光暧昧的酒吧，点一杯酒，慢慢地靠在嘴边饮着，看各色的人来了又去。那些陌生人身上，有她渴盼期待的故事。这是写字者的悲哀。所有的心思都用在文字上了。渴望着挖掘别人笑容背后的悲哀。渴望着挖掘别人褪下伪装后的想法。想着怎样才能写出美丽的故事，怎么才能写出出色的文字。怎样才能让很多很多看字的人引起共鸣。

　　其实，写这么多字，又有什么出路呢。除了满满的忧伤，她连自己都不能救赎。最后的最后，只能抱着这么多的文字，绝望地死去。习惯用文字来俯拾过去的日子，悉心地收藏伤痕，犹如在收藏自己的生命那么细心。每一篇文字，都和一段凄切的故事牵绊在一起。纸上，花开。心上，伤痕。

　　或许旁人觉得，能随心所欲地写字的女子是幸福的。她手下的文字像舞蹈的精灵，令人惊艳。轻柔的字，细腻而缠绵，一点一滴渐入心扉。可是他们不知道，若可以，这浅笑若兮的女子宁愿不会写字，宁愿不向文字寻求慰藉，宁愿逃离文字的牵绊，宁愿不与文字纠结，不因文字寂寞，不为文字而伤。这样，尘世静好。

　　三月里，阳光明媚，纸上花开。我总是这样，站在这儿，不远不近，刚刚好的距离，看着她们，微微地笑。